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A Elvira le gusta hacer sus ensaladas. Ella es consciente de que vive (de manera temporal) en La Moncloa y tiene varias personas a su servicio. Entre ellas a un estupendo cocinero, Pepe Roca. No obstante, cuando Elvira tiene tiempo, prefiere hacer ella las ensaladas. Se relaja haciéndolas. Cortando zanahorias a trocitos muy pequeños. Limpiando la lechuga. Rociando el plato con el mejor aceite de oliva. En efecto, hay gente que se relaja de muy diversas formas. Haciendo ejercicio físico, cultivando las plantas del jardín, pintando cuadros. Lo que sea. Elvira, sin embargo, hace ensaladas. Se recrea haciendo ensaladas. Tarda algunas veces más de media hora en confeccionar una de sus ensaladas. Es decir, Elvira ejercita su creatividad haciendo ensaladas. Añade cosas nuevas. Decora el plato con el colorido de los vegetales. Mariano ni siquiera es capaz de apreciarlo. Se las come, eso sí, agradecido de alimentarse con un plato como éste, que engorda poco. Mariano está un poco harto de las comilonas a las que se le invita, fastuosas, grasientas. Cuando pueden se sientan ellos dos, solos, a la mesa de la cocina y comparten una de las ensaladas de Elvira. Como un matrimonio normal y corriente. Ven un poco la tele y comentan algo, cualquier cosa. Casi nunca hablan de política mientras se comen una de esas ensaladas.

Elvira estaba rallando un poco de apio. Se había puesto un vestidito fresquito que le había regalado su propia madre, por su cumpleaños. A Mariano le gusta el vestidito. Se lo dice siempre.

De pronto, se escucha un golpe. Un ruído extraño. Como si se hubiese desplomado una cosa grande, pesada, y sin embargo blanda. Elvira sale de la cocina. Sube las escaleras. Atraviesa un pasillo. Llega al despacho de Mariano, abre la puerta sin avisar y se encuentra a su marido en el suelo. Mariano Rajoy está boca abajo, vestido de chandal. Mueve brazos y piernas como queriendo nadar sobre la alfombra.

Qué haces, Mariano, dice Elvira.

Unas flexiones, dice Rajoy.